aurora

“Delineando formas fantásticas, sombras mudas rastejam pelos cantos do aposento e ali se ocultam. Lá fora está o bulício dos pássaros entre as folhas, estão os passos dos operários que se dirigem para o trabalho, estão os suspiros e os soluços do vento que sopra das colinas e vagueia ao redor da casa silenciosa, como se tivesse medo de despertar os que dormem, que de novo teriam de fazer apelo ao sonho em sua gruta cor de púrpura. Nuvens de véus de gaze fina e escura vão-se alçando e gradualmente as coisas retornam suas formas e cores, e eis que observamos a aurora, que refaz o mundo em seus moldes antigos. Os espelhos lívidos encontram novamente sua vida mímica. As luzes apagadas estão onde havíamos deixado, e a nosso lado acha-se o livro de páginas ainda ligadas que folheávamos, ou a flor preciosa que usávamos no baile, ou ainda a carta que tínhamos tido receio de ler ou que tínhamos relido muitas vezes. Nada mudou. Afastada das sombras irreais da noite, ressurge a vida, na sua realidade já conhecida. Devemos retomá-la onde a deixamos e apodera-se de nós o terrível sentimento da continuidade necessária da energia no mesmo círculo monótono de hábitos estereotipados, ou então somos presas de um desejo selvagem de que nossas pálpebras se abram um dia sobre um mundo que tivesse sido refundido nas trevas para nosso próprio prazer, num mundo onde as coisas apresentariam novas formas e cores, que teria outros segredos, um mundo em que o passado ocuparia pouco ou nenhum lugar, em que as lembranças não sobreviveriam sob forma de inconsciente de obrigação ou pesar, uma vez que a recordação da própria felicidade oferece amarguras, assim como a lembrança do prazer já contém sua dor.”

Oscar Wilde. In: O retrato de Dorian Gray

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